Il mar l'è in burraschie,
a l' è il finimont:
e navs e golettis
e vadin a font.

Il cil neri neri
al met gran spavent,
i puars abitanz
si salvin a stent.

Il misar pais
a l' è dut sbattut;
tra il nembo e lis ondis
saral inglotut?

Nel miez dal contrast
e son tre di lor,
che mùz e si chialin,
e cambin color.

Il mont a l' è in aiar,
ce puedino fà?
Si butin par tiere
vaint a preà.

Chei zigos, ches lagrimis,
ches vos di dolor,
s'inalzin pietosis
in fin al Signor.

Ed ecco une vos
di buine speranze
o sintin nel cur:
«Coragio e costanze!

Se il pais uelis salv
scugnis lavorà,
si olès la vittorie

o devis lottà, »
Chei tre jevin su

coutenz a che vos,
e in miez ai pericui
e van animos.

Combattin d' intor
la dure battae;
je lunge la lotte,
ce mut finirae?

Cui mai vinzarà?

I tre campions

no cedin d'un pont,
e son tre leons.

Par lor il combatti
a je sante glorie:
alfin e riescin
a ve la vittorie.

Il mar si quiete,
seren a lè il cil;
al torne il pais
quiet e tranquil.

Sintit, paisans:
La fieste di uè
voaltris le gioldis
mediant di chei tre.

Eviva Gobeto,
Cinài e Gustin;
bevin uè contenz
un bon got di vin.