Qualchi paîs si disgredee
tra i bârs di une nìule
e come un veri mont al slûs.
Incei di un moment.
E po' la polse cuiete de ploe
su la campagne grande dai Sans.
Come fantàsimis molis
sul fonz
li' cuelinis 'e duarmuin
cun qualchi tôr a spic o une boscae
di sterps ruspis.
Un fiât di vint al nice
i grisantemos e i ultins flôrs
strissinîz da l'estât.
Si bruse di dûl
l'elare sanganade
come cûr vîf 'tôr i murs.
E su la muse 'o sint
la ploe dai Sans che travane
e che nûl di cîl.