« Râr e bon bot... » al diseve Tin Carìe, e nol jere par svantâsi: al jere dome par fâ capî che lui al scugnive sbrojâse ogni tant e butâ fûr in tune sole volte dute la maluserie ch'al ingrumave dentri vie pal an.

Quant che j saltave sù di fâ la sô bulade, no jerin sanz a tignîlu; nancje la mari, e tant màncul i fradis che j disevin di no fâ chei strabalz, pe salût prin di dut, e podopo pe dignitât de famèe.

Al veve nome un avantaz: che a sconzurâlu 'e mancjave la femine, parceche: «... par furtune... » no 'n' veve mai vude une (ch'al va ben di dî).

Al lave a fâ la sô cjoche ogni cinc o sîs zòvins di lune. Ma al sustignive che nol lave a incjocâsi, ma dome a cognossi Buje, il so paîs, traviars bètulis e ostarìis.

E nol saltave un borc, un cjasâl, o il grop des cjasis ch'a formavin lis Cja', come Cja' Piz, Cja' Gjalot, e cussì vie.

Al scomenzave cun Ursinins Pìzzul, e po sù pes rivis, e vie di ca, e vie di là, e po atôr atôr des clevis e dentri il bosc «... parceche, se no si va pardut, si à cûr di lassâ fûr il miôr». Salacôr al oleve dî... il miôr vin.

Il paîs intîr si lu cjate dut tes ostarìis. «Lì si cognos la brave int, chê ch'e dà fuarze e amizìzie, chê ch'e viarz il cûr e 'e conte la veretât» al diseve. «Lì al è il vêr spirt de razze!».

Ma par che a cjase no vèssin vût di pinsirâ, al mandave ogni tant une cartuline: la glesie di Ursinins Grant, la plazze di San Scjefin, il tôr di Madone, la plêf de Mont, e vie vie.

Al doprave une setemane par fâ dut il zîr, e al jere onest. Parceche Buje 'e je grande; e metint dome qualchi ore par borc, il timp al passe. Ma in chel zîr des Crôs al rivave a cognossi il so paîs propit sul vîf.

Al tornave a cjase senze rimuars parceche il so dovê lu veve fat ancje tes pizzulis robis. I fradis no j disevin nuje su la muse quant ch'al rivave; dome la mari si lamentave: «O frut, frut, no son robis di fâ, no son robis sanis».

Lui j rispuindeve che chel viazzut lu tornave a fâ vivi. E al lave fûr cui cjavai a arâ e a solzâ come un pirli.

Une volte, dopo di une di chês setemanis, la mari j veve bruntulât plui di mai e po 'e jere lade a sbrocâsi tal ort. Quant ch'e tornà, Tin nol jere plui in cusine. «Scometìn» 'e pensà «ch'al è tornât ta l'ostarìe!». Podopo, par un lamp di pinsîr, 'e jentrà te cjanive. E no jerial propit lì, distirât partiare, sot la spine di un caratel, cu la pìpule di une plere strente te bocje?

«Ah birbant che tu sês un» j sigà la mari «no 'ndi vèvistu avonde te panze?».

«Nò, mari», dissâl lui siarant il spinel e gjavant la plere de bocje. «Jo no bevevi, 'o sunavi! Tignéisi in bon di vê un fi trombetîr... ».