| Sore sere:
fantatis ch'e pàssin
cu la sele dal lat,
contadins ch'e tornin
dai cjamps,
vecjos ch'e cjàpin il fresc
sentâz fûr de puarte.
Comarèz di passaris
tal vert,
odôr di fum e di polente,
fruz ch'e si corin daûr
su la beorcje,
e alt, parsore duc',
il tôr che al cjale di paron
e dì par dì al ricuarde
che l'ore 'e passe.
Vile, il miò borc,
di sore sere. |
